Dejo unos poemas de autores chilenos que dejan en sus palabras , una semblanza de lo cotidiano y del ser humano en su visión del mundo del ayer al hoy , haciendo un pequeño homenaje a los poetas chilenos que constantemente se renuevan y perduran en su afán de hacer en la palabra un símbolo de cambio y de preservar la historia... y comienzo con el distinguido OSCAR CASTRO.
RAIZ DEL CANTO
OSCAR CASTRO
Conozco el habla de los hombres
que van curvados sobre el campo
y el grito puro de la tierra
cuando la hienden los arados.
Conozco el trigo que madura
-sol en monedas acuñado-
y las mujeres que transportan
su llamarada entre los brazos.
Generaciones de labriegos
van por el cauce de mi canto;
hembras del pecho en dos racimos,
firmes varones solitarios.
Ellos hablaban con Dios vivo
en el mensaje de los cardos
y conversaban con el agua
en el lenguaje de los pájaros.
Un abuelo de mis abuelos
era padrino de los álamos.
Otro acuñaba lunas nuevas
al levantar su hoz en alto.
En el silencio de mi madre
dormía el yuyo de los campos,
la yerba-luisa, el toronjil,
el vaso blanco de los nardos.
Todos me cantan pecho adentro;
van por mi sangre río abajo;
giran en trilla de jacintos
por mi silencio deslumbrado.
La tarde pura de mi verso
tiene gavillas y ganados,
porque aún miran con mis ojos
los que sembraron y sembraron.
Cuando galope cielo arriba
sobre mi yegua de topacio,
es que me tiene desvelado
mi sementera de los astros.
Conozco el grito jubiloso
del trebolar recién regado
y ese licor que se derrama
desde las copas del zapallo.
Sé del lagar, sé de las viñas
y de los mostos fermentando,
y sé de Baco que solloza,
borracho azul, entre los pámpanos.
Sé de las lentas escrituras
del humo gris sobre los ranchos;
del viento sur cuyo relincho
puebla la noche de caballos.
Sé de la harina mañanera
que agosto vuelca de un cedazo
y de los pozos que gotean
en un crepúsculo de cántaros.
Sabiduría de mi sangre
donde los llantos fermentaron.
Sabiduría de mi pecho.
Sabiduría de mis manos.
Lento, en la tarde silenciosa,
por este surco voy pasando;
surco sutil hecho en el tiempo
con el arado de mi canto.
Tengo de greda hecha la frente.
De greda tengo mis dos manos.
Sabiduría de mi sueño.
Sabiduría de mi tacto.
Porque conozco y sé la tierra,
viviré siempre deslumbrado
y conversando iré por ella
con la semilla y con el árbol.
Si de repente me muriera,
como se cae un campanario,
retemblarían las campiñas
en un galope de centauros.
POETA:MAGDALENA FUENTES
De “Versos de Espantapájara”
(fragmentos)
Soy la espantapájara
que abre sus brazos bajo el sol
Aquí yace mi cuerpo
ardiendo en los ocasos
Vienen aves maléficas
a perturbar los sueños
que restañan las heridas
Se congregan las semillas
de los cuerpos
y las vestiduras traen
las ráfagas de la tierra.
Aquí soy
Soy la tierra
Soy las piedras
Esta es la realidad mía
Aquí viene el viento
cortando el cielo
el polvo de los caminos
Yo soy la sangre que sube
por las colinas
que corre por el río
Soy la que viene a buscar
las horas sucesivas.
Aquí estoy hecha
de pequeños retazos
Frágil de materia
Bajo el sol
las estrellas
bajo la lluvia
de cara al viento
con mis brazos extendidos
mientras se derrama el poniente
sobre mis párpados
Aquí estoy
vengan vengan
mis amados pájaros
a picotear
este corazón
de espantapájara...
POETA AMERICA MERINO
Puedo crear perfectamente una nueva ciudad,
puedo imaginar sus sueños y vigilias
la opacidad y su regreso,
descifrar sus sonidos y las razas que habitan en ella,
reconocer las inmensidades y su cotidianeidad. Hay un caos oculto tras el orden aparente
en el Lenguaje como sistema cerrado.
Puedo construir aves con la hoja de papel
-quebrándose en ángulos, originando alas
y movimientos sutiles de vuelo-.
He perdido el habla, pero no los contrasignos de la noche:
el silencio del planeta es el germen de la vacuidad.
Hay un orden tras el caos, una efigie eternamente iterada
en el Lenguaje como sistema abierto.
Un grito de palomas: iteraciones /
un grito de cucarachas: inalterables.
Fotografías en blanco y negro
en el rastel de una escalera de caracol:
la realidad que observamos no es todo lo que en verdad existe.
A partir del estado de equilibrio, podemos decir:
la sutileza del Lenguaje es un bufón que satiriza la realidad.
