Disgrego mi voz al viento
en amaneceres pálidos
despertar en silencios
y asombro en los ojos
latidos intensos del corazón
como en otras historias
las circunstancias tocan puerta
atenazan y estremecen
porque estar viva es eso
remecerse por los dolidos
esas heridas que se abren
sangrantes , temblorosas
que viajan desde las raíces
desde el furioso fuego ígneo
y nos aturde sin consideración
que ni un clamor puede
acallar el loco espanto
el dolor desatado
calle arriba, calle abajo
retorciéndose cual serpiente
ha llegado otro vez
perforando la tierra
deshuesando brazos y piernas
borrando la vida
sin compasión...
Allí estaban , como siempre
del alba al atardecer
ellas en cuatro paredes
hilvanando la ilusión
por la habilidad de sus manos
en hilos y géneros
colores de la fantasía
bordando en la prenda
el pan de su mesa
la sonrisa de los hijos
anhelantes queriendo
amando sus momentos
soñando con otras valías
aquel sol de sus ancestros
justo merecedor
dibujados en sus rostros
y sobretodo en el corazón
paisajes de sus ensueños
hilo a hilo tejiendo
para ese otro mañana
lejos de esos sitios
que ahogaban las horas
ellas donosas y bellas
brillando sus ojos de amor....
[......................]
Y vino el sordo grito
desde la entraña telúrica ,
rabiosa, alocada ,foribunda
manos alzadas a la nada
batalla inútil
gritos estremecidos
sitio de la opresión
y ahora es sepulcro
escondiendo tanta historia
resguardada la injusticia
apenas un nombre
aleteando entre escombros
que después del espanto
será olvido , un número mas
porque se olvida pronto
cuando se está acostumbrado
a levantarse de derroteros
mujeres del pueblo
que saben batirse en las heridas
levantar sus brazos
seguir manteniendo paso firme
por la búsqueda de otro albor...
Hilos de colores rebelarse
no dejar a la indiferencia
apoderarse de nuevo
de la historia sin reglón
trencen la verdadera cadena
para encontrar caminos reales
que las alejen en definitiva
de los hierros del horror.
Madres de las costuras
tejan desde el sueño herido
la ruta para que se encuentre
senderos de justicia y de amor.
Meulen/2017
Poema dedicado a las madres costureras que fallecieron en el terremoto de este 19 de septiembre 2017, una historia repetida como en 1985.
Solo espero que las familias afectadas, encuentren paz y fortaleza en sus vidas.
